Walk trought the kitchen.

Punto final y créditos, las últimas frases de un libro,
el vuelco al corazón y el nudo en la garganta, bro.
Como cocina, sutileza y su ropa interior. Siéntelo.
Agárrame la mano y pierdeme el control.
Hice un trato conmigo hace varios años:
Hacernos residentes de mi mente y no me fallo.
La culpa es suya si no me tragan,
estoy poniendo mi mano en el fuego y no me quema.
Quizás no soy volátil (Manipulación genética),
me siento en llamas como arte durante una guerra
y cuesta tanto traducirlo que odio todas mis letras,
y cuesta tanto abrirse que me siento un foreign beggars.
Pégate, me siento fall in love with you,
estudio lo punzante como Sadness,
mi tour,
mi bicicleta,
mi juventud,
mis rodillas manchadas,
mi camiseta de Bubu
y mis zapas noventeras.
Aún me siento anclado al sol que ayer brillaba tanto
y mi mente ha bloqueado dentro momentos de infarto.
Ando colgando basura por las paredes de mi cuarto:
Me es confortable, me representa tanto...